2.5.13

Mercedes Ascanio: Poemas que saltan del plato a una carta

                                  Serie Texturas III. Mercedes Ascanio.



(O de comidas que pasan de las islas al continente).


Me escribe Mercedes.

Me cuenta de sus islas pasadas, de su continente de ahora, de alimentos conjugados que la llevan al poema.

Trinidad es un punto de partida.

A lo largo del camino (la vida) las ollas, los barcos, la tierra nueva, la palabra.

La melancolía pare mescolanzas.

Leo a Mercedes y pienso que en mi pasado hubo islas que se proyectaron al futuro.

Las islas atlánticas buscaron su réplica en las islas del caribe.

Tercas como esa isla no isla que se llama Caracas.

(No se nos abandona).

Así las orillas van de La Palma y Tenerife a Cuba, a República Dominicana, a 
Barbados.

Alguna aventurera se duplicó en Australia.

Mercedes me escribe y yo leo emocionada sus poemas.

La escritura salta de sitios insospechados.

Desde un plato

arroz con pescado y vegetales que se cocina con carbón, en un hueco en la tierra envuelto en hojas de plátano, adornado luego con una especie de barquilla hecha de batata

elaborado en Higuerote,

- a orillas del mar que mira hacia el norte-,

por un cocinero en un festival gastronómico que destrenza desde la boca lo que somos,

- para volver a trenzar lo que seguimos siendo-.


Mercedes cata y escribe para acompañar los sabores.


Mercedes me cuenta:

Yo decidí acompañarlo con textos alusivos a mi madre y mis tías, grandes cocineras nacidas y criadas en Trinidad”.


Mercedes comparte sus poemas conmigo.


Yo le pedí permiso para compartirlos con ustedes.



Portal de la isla. 
Mercedes Ascanio.


Ellas caminaban recio como el oleaje de Boca de Dragos. Ellas, mis mayores, las blanquísimas y severas, las muy tiernas a escondidas.

Brillaban como los balcones calados de su isla, como las ruedas de piña en dulce, como el coco en las conservas.

Cuando hablaban  por la casa corría un aroma a especies, a pintura en diciembre, a pulimento de tablas. 

Cuando cantaban  por el puerto de sus ojos saludaban las manos grandes de los barcos... y el mar, siempre el mar, la nostalgia del mar en un recodo de sus voces.

De la isla mis mayores trajeron el quimbombó, el kalalú, la bola dulce de plátano, el curry, la menta blanca y el hervor del chocolate.

Cuando mezclaban los ingredientes del pan  los niños de la casa debíamos hablar bajito para que esponjara la masa. 
Luego en el horno se doraba nuestra alegría, nuestra tarde de gloria bañada en canela y azúcar.


Mis mayores jamás volvieron a su isla. Aquí se quedaron y amaron. Aquí plantaron familia. Aquí fuimos amados por ellas...  Lo único frío de su amor era el mármol que usaban para extender el caramelo y el hojaldre. Todo lo demás fue cálido abrazo y techumbre.

El resto es esto: un país hecho con sus manos blancas, con semillas de anís, crema de nata y el brebaje caliente de sus voces.

Este es su legado:
Plantadura.
Casa.
Honda memoria.
Certidumbre.

***


Después
se apagaron sus cosas
y mis mayores entraron
una por una en la muerte.

Aquí dejaron sus cucharas de palo,
la paila de cobre, la espumadera,
el papelón enjoyado y el fuego.

Nosotras, sus niñas
abrimos a veces los cuadernos manchados
para rehacer el sabor de nuestra casa
y este país vuelve a ser bueno.

Otras veces olvidamos
y se levantan esas furias que destrozan los patios
que se comen las casas por las esquinas,
que devoran los retratos de familia,
que apolillan  la memoria.


Desde hace algunos años
mis mayores andan de trueno.

Se mueven entre los peroles de la cocina,
tumbando cosas,
dándole a los trastos,
hablando duro con uno

reclamando.

______________________





3 comentarios:

Genín dijo...

Por tantas cosas como estas me considero ciudadano del mundo y siento placer en ello... :)
Besos y salud

dijo...

Qué hermosas las historias de las islas. Y es que al final, cada uno de nosotros es una isla.

Besos, Lena.

Como siempre es un placer leer tu mirada

Anónimo dijo...

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